Inicio hoy una sección que pretendo sea una aproximación, siempre desde el divertimento, a tantas frases hechas, solemnes, grandilocuentes, que escuchamos de vez en cuando con voz grave y seria, como si fueran el no va más de la profundidad y la sabiduría, y no son más que una tomadura de pelo y un engañabobos para ingenuos que todo se lo creen y, lo que es peor, encima lo imitan.

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El pasado 19 de agosto falleció en Madrid, a los noventa y seis años, el sacerdote diocesano D. Miguel Alfayate Nistal.

Un sacerdote anciano más. Uno más de la lista de fallecidos de cada año. Lo traigo a colación porque fue el sacerdote que me administró el bautismo y con el que me inicié como monaguillo con apenas seis añitos recién cumplidos. Personalmente me enteré al día siguiente de su entierro por su sobrina, que así se lo comunicó a mi hermana, amigas de la infancia.

Si se ha hablado muchas veces de la soledad del sacerdote, esta se hace aún más profunda y triste en su vejez. Mientras estamos en la parroquia o en activo, siempre tenemos a alguien, gente con la que conversar, personas que nos saludan, que se dirigen a nosotros por una causa u otra. Llega el día de la jubilación canónica, llega el día de dejar la casa parroquial o el de acudir a una residencia, en una residencia estaba D. Miguel, y todo se acaba. Salvo alguna persona, algún sobrino… Soledad.

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Fue en el primer domingo del pasado adviento cuando comenzamos a celebrar la primera misa dominical de la parroquia “ad orientem”. Es decir, que han pasado nueve meses. Algunos lectores me preguntan que si seguimos celebrando esa misa “ad orientem”, la de las 9:30 de domingos y festivos, o si aquello acabó, como tantas cosas, en simples buenas intenciones.

Seguimos. Domingo a domingo. Más aún, en verano, cuando es habitual en las parroquias suprimir misas, precisamente esta es una de las que hemos dejado por dos motivos: porque la misa a esa hora es cómoda y práctica para muchos fieles, especialmente en tiempo de verano, y por no privar a los habituales de la misa “ad orientem” de esa posibilidad.

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Imagine, de John Lennon, posiblemente haya sido una de las canciones más escuchadas de los últimos días. Especialmente tras los atentados de Barcelona y Cambrils, en España, podemos decir que casi no ha habido acto en memoria de las víctimas, homenaje, recuerdo e incluso oraciones en los que no haya aparecido la cancioncita.

No sé si han reparado en la letra, que hay buenas traducciones: un mundo sin cielo, sin infierno, sin religiones, nada por lo que matar o morir, vivir el día a día… Un horror. Un toque tan sensible como falso para quinceañeros emotivos. Nada más. ¿Y esto nos representa, esto es un ideal de vida?

Hace poco le preguntaba a un grandísimo defensor de la canción: ¿por qué la defiendes, por qué lo haces cuando además tú eres católico? Me respondió: ya, pero hay que estar con los tiempos, con la gente, con la época.

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No me lo esperaba, y supongo que la cosa no irá a mayores, pero bronca hubo y con su mala uva.

Parece ser que el origen de todo es que Joaquina, por lo visto una vez más, se ha enfadado con Dios y le ha retirado la palabra: no reza y ha dejado de ir a misa. Sí, una vez más porque de cuando en cuando Joaquina, cuando algo sucede que ella no entiende o cree que es injusto, simplemente se enfada con Dios y le retira el saludo y la palabra por más o menos tiempo, aunque al final las cosas vuelven a su cauce.

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