Varios lectores me han señalado una preocupación que les corroe sobre los distintos relatos cortos de El hilo invisible, ganadores del I Premio de Literatura Católica Vita Brevis. ¿Es posible que ese estupendo libro no sea obra de autores reales, sino el resultado de los esfuerzos de una serie de monos adiestrados escribiendo a máquina durante millones de años?

Por un lado, el gran valor literario de los relatos parece desmentir esta posibilidad. Por otro lado, sin embargo, en tiempo de crisis resultaría mucho más barato pagar a unos monos con plátanos y cacahuetes. Además, todos sabemos que el blog de Luis Fernando en realidad lo escribe un oso hormiguero enano del Japón mientras busca insectos con la trompa entre las teclas del ordenador. Y Luis Fernando Pérez Bustamante es uno de los autores que participan en El hilo invisible. Así pues, aunque inverosímil, la cosa en cierto modo es posible.

Los lectores quieren saber la verdad. Un comentarista residente en la ciudad de Noplaceatall, en Washington, me confesó ayer que no duerme desde hace semanas, obsesionado por la cuestión (bueno, y por el uso constante de porros de marihuana, que acaban de ser legalizados en ese estado).

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Cristina nació en los sesenta y es consciente de que ha tenido mucha suerte por la época en la que le ha tocado vivir. Las barreras que impidieron triunfar a su madre y a sus abuelas ya habían sido derruidas, al menos en parte, y ella pudo hacer libremente todo lo que quiso.

Fue a un colegio de pago y pasó siempre sus vacaciones en Inglaterra o Estados Unidos para aprender inglés. La ropa siempre de marca, claro. Sus padres la apuntaron a clases extraescolares, que además le permitían pasar el tiempo hasta que ellos volvían (tarde) del trabajo. La cuidaba una chica que jamás la regañó. No tuvo hermanos y, aunque a veces se quejaba de estar siempre sola, luego entendió que era lo mejor, para que todos pudieran vivir más cómodamente.

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Hace unos días, en la Puerta del Sol de Madrid, los famosos dibujos animados Bob Esponja y Hello Kitty se liaron a puñetazos ante la sorpresa y perplejidad de niños y mayores que pasaban por allí. No es la primera vez. El año pasado, Minnie (la eterna novia del ratón Mickey) y Dora la Exploradora se enzarzaron en una pelea y, en aquella ocasión, fueron separadas por Bob Esponja.

Por supuesto, se trata de personas disfrazadas de dibujos animados (espero que no muchos de mis lectores se sorprendan si les digo que los dibujos animados no son reales), que deambulan por la Puerta del Sol para que los niños se hagan fotos con ellos y conseguir unas monedas. Las peleas vienen, de hecho, del intento de conseguir los mejores sitios, ahuyentando la competencia de otros dibujos animados.

Quizá sea deformación profesional de un bloguero católico, pero todo esto me ha resultado una parábola perfecta de la existencia del pecado original y, por lo tanto, del fracaso inevitable de las utopías basadas en la mera “buena voluntad” de los hombres.

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Hace un par de días, rezando la Liturgia de las Horas, me llamó especialmente la atención una frase del himno de Laudes: noctem canendo rumpimus, es decir, rompemos la noche cantando.

No es más que una pequeña frase y, sin embargo, me ha hecho caer en la cuenta de lo distintos que son los cristianos, cuando lo son de verdad. Se trata de un himno pensado para ser cantado en medio de la noche o a primera hora de la mañana y revela, creo yo, una forma de levantarse cuando aún es de noche que no es lo normal.

Lo habitual para la gran mayoría de seres humanos, lo que nos sale a todos “de dentro", es levantarnos por la mañana quejándonos y protestando. Y es algo normal: nunca dormimos lo suficiente, hay que ir a trabajar, enseguida recordamos nuestros problemas y dificultades excepcionales o cotidianos, aún no hemos desayunado… una receta casi infalible para el malhumor.

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Desde que escribo en este blog, he recibido multitud de comentarios que, más que negar un dogma u otro, lo que hacen es prescindir enteramente de los dogmas. Ayer, que hablábamos del Credo, esta actitud fue especialmente evidente. Se afirma que lo único importante es querer a los demás o, como mucho, que basta con saber que Dios es nuestro Padre y que nos quiere. Lo demás, se dice, son “barroquismos”, “cosas de teólogos”, “antiguallas” que alejan el cristianismo de la gente y que no tienen ni ninguna importancia.

Mi primera impresión ante todo esto es que resulta curiosísimo que, en dos mil años de historia de la Iglesia, sólo ahora nos hayamos dado cuenta de que todo eso de los dogmas no tenía ninguna importancia. ¿A nadie le sorprende que, generación tras generación, la Iglesia haya vivido pendiente de los dogmas como algo que afecta al núcleo de la vida cristiana y, de repente, ahora descubramos que era irrelevante? La Iglesia de todas las épocas ha considerado que el que no profesaba la fe de la Iglesia se separaba de ella, incluyendo la primera Iglesia de los Apóstoles:

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