Cómo se pasa la vida
“Cómo se pasa la vida,/ cómo se viene la muerte/ tan callando”, decía Jorge Manrique. No es que yo esté al borde de una depresión, no. Estoy tranquilo, animado y sanamente optimista. Pero no puedo evitar el pensamiento de la muerte. Tan cercana. Como Noviembre es el mes de los difuntos, voy de funeral en funeral. El lunes, uno, organizado por el Cabildo, y hoy, otro, en el Seminario. Y la semana que viene, más.
Lo que me sorprende es que ya, casi, he conocido a todos los difuntos por los que se pide de modo “especial”; es decir, a los más recientes. Han sido mis profesores, mis amigos, incluso mis compañeros de trabajo. Y eso me hace pensar y me conmueve.
Y, junto a Manrique, viene a mi mente un poema que leí por primera vez en mis años, ya lejanos, de Bachillerato. Un poema de Juan Ramón Jiménez. Dice así:
“Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;
y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón de aquel mi huerto florido y encalado,
mi espíritu errará, nostálgico.
Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando”.
Juan Ramón Jiménez no se aleja mucho de algunos sentimientos que se expresan en el libro de la “Sabiduría”: “Corta es y triste nuestra vida; no hay remedio en la muerte”. La experiencia humana – humana, demasiado humana - , es así de lúcida: “Caerá con el tiempo nuestro nombre en el olvido, nadie se acordará de nuestras obras; pasará nuestra vida como rastro de nube, se disipará como niebla acosada por los rayos del sol y por su calor vencida”.
La esperanza cristiana revoluciona estas expectativas. Sí hay remedio a la muerte. Y nuestro nombre; es decir, lo que somos, no caerá en el olvido, porque la memoria de Dios, su amor incondicional, nos rescata de la muerte. En esa esperanza vivimos. Y en esa esperanza recordamos a los que nos han precedido en la señal de la fe y duermen en el sueño de la paz.
Guillermo Juan Morado.
88 comentarios
No hay un solo curso en que no comentemos en clase este poema de JRJ.
Caerá con el tiempo nuestro nombre en el olvido, nadie se acordará de nuestras obras
Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón de aquel mi huerto florido y encalado,
mi espíritu errará, nostálgico
Nuestra esperanza no puede cifrarse en el non omnis moriar del rastro de nuestra fama, nuestra obra. Esta también perecerá.
Nuestra esperanza está en que, aunque todo esto sucediera, aunque en este mundo llegara a no quedar ni un rastro de nuestro paso por él, Dios es Quien no nos borra para siempre de Sí.
Sabido esto, mientras aún peregrinamos, la pérdida de los que más amamos, por más que nos duela, no nos hace inconsolables. Más bien son ellos los que viven y nos aguardan en la Vida que ya no se acaba.
Caerá con el tiempo nuestro nombre en el olvido, nadie se acordará de nuestras obras
Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón de aquel mi huerto florido y encalado,
mi espíritu errará, nostálgico
Nuestra esperanza no puede cifrarse en el non omnis moriar del rastro de nuestra fama, nuestra obra. Esta también perecerá.
Nuestra esperanza está en que, aunque todo esto sucediera, aunque en este mundo llegara a no quedar ni un rastro de nuestro paso por él, Dios es Quien no nos borra para siempre de Sí.
Sabido esto, mientras aún peregrinamos, la pérdida de los que más amamos, por más que nos duela, no nos hace inconsolables. Más bien son ellos los que viven y nos aguardan en la Vida que ya no se acaba.
14/11/09 12:50 AM
Es buena esa poesía de Juan Ramón, muy generosa. La aniquilación del ego no entraña la aniquilación del mundo, al contrario, la existencia sigue, inmutable. Un sentimiento muy maduro, nada narcisista, espléndidamente realista.
Y en la afirmación de esa realidad "dura", extrínseca al sujeto, hay algo de esperanza, que apenas despunta en su inmanencia metafísica.
Y en la afirmación de esa realidad "dura", extrínseca al sujeto, hay algo de esperanza, que apenas despunta en su inmanencia metafísica.
14/11/09 12:51 AM
Por cierto, Padre, veo veo que ha "corregido" -con buen criterio par el blog- la manía personal de JRJ de escribir con "j" todos los sonidos g/j fricativos. No todo el mundo tiene por qué saber que se sigue editando a JRJ con la j en todas las g, y podría resultar enojoso leer aquí "nostáljico" con j como hacía el autor y como se le sigue respetando su maniática y fallida reforma ortográfica.
14/11/09 12:59 AM
No, lo he copiado de una web (no tenía ganas ni tiempo de ir al libro editado y buscar el poema). No he corregido a JRJ, aunque esa manía suya, de la "j", a mí, tampoco me gusta.
14/11/09 1:04 AM
La aniquilación del ego no entraña la aniquilación del mundo, al contrario, la existencia sigue, inmutable. Un sentimiento muy maduro, nada narcisista, espléndidamente realista.
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Sin duda. Muy realista. Pero duro, si no hubiese motivo de esperanza. El cristianismo está tan bien hecho, que sólo lo pudo haber hecho Dios.
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Sin duda. Muy realista. Pero duro, si no hubiese motivo de esperanza. El cristianismo está tan bien hecho, que sólo lo pudo haber hecho Dios.
14/11/09 1:15 AM
Recuerdo, a este respecto, a un médico de mi pueblo. Me dijo: "La Religión, si no la hubiera inventado Dios, tendrían que haberla inventado los hombres. Es lo único que da esperanza".
14/11/09 1:22 AM
Pero no es invento humano. Si lo fuera, si nos cupiera esa sospecha, se acbó la epseranza.
Y entonces, diríamos con R. Darío:
Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura, porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror…
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por
lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!…
La esperanza no es un añadido, es una certeza.
Y entonces, diríamos con R. Darío:
Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura, porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror…
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por
lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!…
La esperanza no es un añadido, es una certeza.
14/11/09 1:28 AM
Sí, un ataque prematuro de existencialismo sartreano el de la poesía de Rubén. Igual, el pobre mulato todavía está turbado con la carne. No es eso.
Hasta más o menos los cuarenta somos inmortales, pares de Dios. Algo o alguien nos cuenta que somos mortales, y a partir de esa edad empieza la larga pedagogía del siervo.
Del siervo que va a dormir de viejo a los pies del amo. Es todo lo que hay que aprender, a morir, y se tarda toda la vida en aprenderlo.
Hasta más o menos los cuarenta somos inmortales, pares de Dios. Algo o alguien nos cuenta que somos mortales, y a partir de esa edad empieza la larga pedagogía del siervo.
Del siervo que va a dormir de viejo a los pies del amo. Es todo lo que hay que aprender, a morir, y se tarda toda la vida en aprenderlo.
14/11/09 1:39 AM
Hasta más o menos los cuarenta somos inmortales, pares de Dios. Algo o alguien nos cuenta que somos mortales, y a partir de esa edad empieza la larga pedagogía del siervo.
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Sin duda, ya tengo 43.
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Sin duda, ya tengo 43.
14/11/09 2:03 AM
...¿qué es el hombre, para que te acuerdes de él;
el ser humano, para darle poder?
Lo hiciste poco inferior a los ángeles,
lo coronaste de gloria y dignidad...
La larga pedagogía del siervo se hace menos larga y la servidumbre, un gozo.
el ser humano, para darle poder?
Lo hiciste poco inferior a los ángeles,
lo coronaste de gloria y dignidad...
La larga pedagogía del siervo se hace menos larga y la servidumbre, un gozo.
14/11/09 8:20 AM
Bellos poemas y bellas reflexiones, incluyendo las de nuestro luis. JRJ sigue siendo un poeta por descubrir (para mi gusto muy superior a Rubén Darío).
Les dejo aquí unos versos sencillos de un poeta italiano de Trieste que me gusta mucho, no especialmente católico, pero lleno de un amor que evidentemente no procedía de él. Se llama Umberto Saba (1883-1957):
AMÉ
Amé las palabras sencillas que nadie
se atrevía a decir. Me encantó la rima flor
amor,
la más antigua y difícil del mundo.
Amé la verdad que está en el fondo,
casi como un sueño olvidado, que el dolor
descubre. Con miedo el corazón
se le aproxima y ya no la abandona más.
Te amo a ti que me escuchas y a esta amable
carta dejada al final de mi juego.
Y aunque su obra está apenas traducida, aquí el original en italiano. Para que aquellos que puedan disfrutarlo lo hagan. En epsecial para luis:
AMAI
Amai trite parole che non uno
osava. M'incantò la rima fiore
amore,
la piú antica difficile del mondo.
Amai la verità che giace al fondo,
quasi un sogno obliato, che il dolore
riscopre amica. Con paura il cuore
le si accosta, che piú non l'abbandona.
Amo te che mi ascolti e la mia buona
carta lasciata al fine del mio gioco.
(Y que conste que los he tenido que copiar del libro).
Ay, Padre Guillermo, qué bien nos maneja. Desde luego, es usted un excelente cura.
Les dejo aquí unos versos sencillos de un poeta italiano de Trieste que me gusta mucho, no especialmente católico, pero lleno de un amor que evidentemente no procedía de él. Se llama Umberto Saba (1883-1957):
AMÉ
Amé las palabras sencillas que nadie
se atrevía a decir. Me encantó la rima flor
amor,
la más antigua y difícil del mundo.
Amé la verdad que está en el fondo,
casi como un sueño olvidado, que el dolor
descubre. Con miedo el corazón
se le aproxima y ya no la abandona más.
Te amo a ti que me escuchas y a esta amable
carta dejada al final de mi juego.
Y aunque su obra está apenas traducida, aquí el original en italiano. Para que aquellos que puedan disfrutarlo lo hagan. En epsecial para luis:
AMAI
Amai trite parole che non uno
osava. M'incantò la rima fiore
amore,
la piú antica difficile del mondo.
Amai la verità che giace al fondo,
quasi un sogno obliato, che il dolore
riscopre amica. Con paura il cuore
le si accosta, che piú non l'abbandona.
Amo te che mi ascolti e la mia buona
carta lasciata al fine del mio gioco.
(Y que conste que los he tenido que copiar del libro).
Ay, Padre Guillermo, qué bien nos maneja. Desde luego, es usted un excelente cura.
14/11/09 1:58 PM
Y, por cierto, anteayer, día 12, hubiera sido el cumpleaños de mi padre; cumpliría 85 (nació en 1924). Y hoy hubiera sido el cumpleaños de mi madre, que cumpliría 83 (nacida en 1926). Con todas mis deficiencias, que ayer quedaron crudamente plasmadas en la discusión con luis, menos mal que soy cristiano, porque si no...
14/11/09 2:07 PM
¡Eduardo!
Y yo temiendo que no volvieras en mucho tiempo...
Buena traducción, hermosa.
Pero en italiano todo suena inmejorablemente bien.
Con paura il cuore
le si accosta, che piú non l'abbandona
JRJ y R.Darío tampoco creoq ue fueran especialmente católicos... pero la poesía es también una forma de conocimiento. Si no, ¿tendríamos esa cumbre absoluta de la lírica que es el Cántico Espiritual de SJdlC?
Y yo temiendo que no volvieras en mucho tiempo...
Buena traducción, hermosa.
Pero en italiano todo suena inmejorablemente bien.
Con paura il cuore
le si accosta, che piú non l'abbandona
JRJ y R.Darío tampoco creoq ue fueran especialmente católicos... pero la poesía es también una forma de conocimiento. Si no, ¿tendríamos esa cumbre absoluta de la lírica que es el Cántico Espiritual de SJdlC?
14/11/09 2:14 PM
Completamente de acuerdo, Yolanda. Para mí la poesía ha sido mi sostén en mis años de alejamiento de Dios. Incluso tengo una vocación de poeta frustrada. Soy mucho mejor lector de poesía que de novelas, y aunque suene pedante, soy mucho mejor lector de Metafísica que de Historia. Algo bizarro sí soy.
Y sabía que tú también ibas a disfrutar del original italiano, como el Padre y luis. Qué envidia...
Y sabía que tú también ibas a disfrutar del original italiano, como el Padre y luis. Qué envidia...
14/11/09 2:31 PM
Por cierto, la traducción está a cargo de la profesora Ana María del Re.
14/11/09 2:37 PM
Bueno, Eduardo, creo que el italiano no es nada inaccesible a un castellanohablante.
Mientras que si me dan un libro de Metafísica y otro de Historia, no lo dudo; leo el segundo, cualesqueira que sean los subtemas de cada libro. Es eso os envidio yo: a ti, al pater y a luis, que con toda seguridad os sentiríais como pez en el agua con el primero. La Historia es más "de andar por casa"
(Ah, y yo también tengo una vocación de poeta frustrada, ya sabes, como Cervantes: es "la gracia que no quiso darme el Cielo"; es un consuelo compartir esa desdicha con Cervantes, ¿no crees?)
Mientras que si me dan un libro de Metafísica y otro de Historia, no lo dudo; leo el segundo, cualesqueira que sean los subtemas de cada libro. Es eso os envidio yo: a ti, al pater y a luis, que con toda seguridad os sentiríais como pez en el agua con el primero. La Historia es más "de andar por casa"
(Ah, y yo también tengo una vocación de poeta frustrada, ya sabes, como Cervantes: es "la gracia que no quiso darme el Cielo"; es un consuelo compartir esa desdicha con Cervantes, ¿no crees?)
14/11/09 3:17 PM
Bello poema en la bella lengua del bello país que es Italia.
Y, sí, Yolanda y Eduardo: ¿El gran reto de la Teología? Compaginar metafísica e historia. O, por decirlo con palabras de von Balthasar, "el Todo en el fragmento".
Y, sí, Yolanda y Eduardo: ¿El gran reto de la Teología? Compaginar metafísica e historia. O, por decirlo con palabras de von Balthasar, "el Todo en el fragmento".
14/11/09 3:32 PM
Pobre Rubén, el mayor poeta americano, si hubiera tenido temas, "una voz de ruiseñor en una cabeza de chorlito", como dijo Castellani.
Era católico supersticioso, con una visión muy pobre del cristianismo seco, hispánico y barroco que era el único que conoció, como la mayoría de los sufridos católicos americanos.
Es muy interesante su poesía "al Kempis". Es una caricatura del cristianismo, una visión de lo que parecía el catolicismo a una persona hace cien años, y ciertamente se presentaba como catolicismo.
Ha captado bastante bien el problema del empobrecimiento religioso de la devotio moderna influyendo en el postridentinismo, del barroco con su falsa antítesis vida-Dios (la carne vs. los fúnebres ramos en la poesía que trajo Yolanda).
Fue mi primer contacto con el paradigma barroco preconciliar, y me dio escalofríos.
Era católico supersticioso, con una visión muy pobre del cristianismo seco, hispánico y barroco que era el único que conoció, como la mayoría de los sufridos católicos americanos.
Es muy interesante su poesía "al Kempis". Es una caricatura del cristianismo, una visión de lo que parecía el catolicismo a una persona hace cien años, y ciertamente se presentaba como catolicismo.
Ha captado bastante bien el problema del empobrecimiento religioso de la devotio moderna influyendo en el postridentinismo, del barroco con su falsa antítesis vida-Dios (la carne vs. los fúnebres ramos en la poesía que trajo Yolanda).
Fue mi primer contacto con el paradigma barroco preconciliar, y me dio escalofríos.
14/11/09 3:54 PM
Horror. Me confundí, no es de Darío, es de Amado Nervo. Es cierto, al pobre Rubén no le hubiera dado el magín para algo tan abstracto.
Bueno, el "pathos" es el mismo del poema de Rubén, y es también americano y contemporáneo.
Bueno, el "pathos" es el mismo del poema de Rubén, y es también americano y contemporáneo.
14/11/09 3:58 PM
Jajajajjajaa. "Es cierto, al pobre Rubén no le hubiera dado el magín para algo tan abstracto".
14/11/09 4:00 PM
Mas como afirman doctores graves,
que tú, maestro, citas y nombras,
que el hombre pasa como las naves,
como las nubes, como las sombras...
huyo de todo terreno lazo,
ningún cariño mi mente alegra,
y con tu libro bajo del brazo
voy recorriendo la noche negra...
¡Oh Kempis, Kempis, asceta yermo,
pálido asceta, qué mal me hiciste!
¡Ha muchos años que estoy enfermo,
y es por el libro que tú escribiste!
Poemas de Amado Nervo
que tú, maestro, citas y nombras,
que el hombre pasa como las naves,
como las nubes, como las sombras...
huyo de todo terreno lazo,
ningún cariño mi mente alegra,
y con tu libro bajo del brazo
voy recorriendo la noche negra...
¡Oh Kempis, Kempis, asceta yermo,
pálido asceta, qué mal me hiciste!
¡Ha muchos años que estoy enfermo,
y es por el libro que tú escribiste!
Poemas de Amado Nervo
14/11/09 4:02 PM
una visión muy pobre del cristianismo seco, hispánico y barroco
_______
Huy, qué mal! Seco, hispánico y barroco... En una gradualidad de horrores...
_______
Huy, qué mal! Seco, hispánico y barroco... En una gradualidad de horrores...
14/11/09 4:04 PM
Sí, es como una sensación de claustrofobia.
Las patas del elefante barroco oprimiendo el pecho.
Las patas del elefante barroco oprimiendo el pecho.
14/11/09 4:06 PM
El día que me quieras tendrá más luz que junio...
El día que me quieras tendrá más luz que junio;
la noche que me quieras será de plenilunio,
con notas de Beethoven vibrando en cada rayo
sus inefables cosas,
y habrá juntas más rosas
que en todo el mes de mayo.
Las fuentes cristalinas
irán por las laderas
saltando cristalinas
el día que me quieras.
El día que me quieras, los sotos escondidos
resonarán arpegios nunca jamás oídos.
Éxtasis de tus ojos, todas las primaveras
que hubo y habrá en el mundo serán cuando me quieras.
Cogidas de la mano cual rubias hermanitas,
luciendo golas cándidas, irán las margaritas
por montes y praderas,
delante de tus pasos, el día que me quieras...
Y si deshojas una, te dirá su inocente
postrer pétalo blanco: ¡Apasionadamente!
Al reventar el alba del día que me quieras,
tendrán todos los tréboles cuatro hojas agoreras,
y en el estanque, nido de gérmenes ignotos,
florecerán las místicas corolas de los lotos.
El día que me quieras será cada celaje
ala maravillosa; cada arrebol, miraje
de "Las Mil y una Noches"; cada brisa un cantar,
cada árbol una lira, cada monte un altar.
El día que me quieras, para nosotros dos
cabrá en un solo beso la beatitud de Dios.
Este poema, de Amado Nervo, es más jugoso, italiano y renacentista.
Y tiene un mensaje afín al cristianismo, si se quiere interpretar de ese modo.
El día que me quieras tendrá más luz que junio;
la noche que me quieras será de plenilunio,
con notas de Beethoven vibrando en cada rayo
sus inefables cosas,
y habrá juntas más rosas
que en todo el mes de mayo.
Las fuentes cristalinas
irán por las laderas
saltando cristalinas
el día que me quieras.
El día que me quieras, los sotos escondidos
resonarán arpegios nunca jamás oídos.
Éxtasis de tus ojos, todas las primaveras
que hubo y habrá en el mundo serán cuando me quieras.
Cogidas de la mano cual rubias hermanitas,
luciendo golas cándidas, irán las margaritas
por montes y praderas,
delante de tus pasos, el día que me quieras...
Y si deshojas una, te dirá su inocente
postrer pétalo blanco: ¡Apasionadamente!
Al reventar el alba del día que me quieras,
tendrán todos los tréboles cuatro hojas agoreras,
y en el estanque, nido de gérmenes ignotos,
florecerán las místicas corolas de los lotos.
El día que me quieras será cada celaje
ala maravillosa; cada arrebol, miraje
de "Las Mil y una Noches"; cada brisa un cantar,
cada árbol una lira, cada monte un altar.
El día que me quieras, para nosotros dos
cabrá en un solo beso la beatitud de Dios.
Este poema, de Amado Nervo, es más jugoso, italiano y renacentista.
Y tiene un mensaje afín al cristianismo, si se quiere interpretar de ese modo.
14/11/09 4:07 PM
Versos sencillos, pero de gran belleza:
y habrá juntas más rosas
que en todo el mes de mayo.
Cogidas de la mano cual rubias hermanitas,
luciendo golas cándidas, irán las margaritas
por montes y praderas,
El día que me quieras, para nosotros dos
cabrá en un solo beso la beatitud de Dios.
y habrá juntas más rosas
que en todo el mes de mayo.
Cogidas de la mano cual rubias hermanitas,
luciendo golas cándidas, irán las margaritas
por montes y praderas,
El día que me quieras, para nosotros dos
cabrá en un solo beso la beatitud de Dios.
14/11/09 4:11 PM
Horror. Me confundí
_________
Oh, luis ha admitido un errro? Es cierto lo que veo?
_________
Oh, luis ha admitido un errro? Es cierto lo que veo?
14/11/09 4:23 PM
El día que me quieras, para nosotros dos
cabrá en un solo beso la beatitud de Dios
_________
Bueno, bueno, bueno o como el tango:
El día que me quieras
la rosas que engalana
se vestirá de fiesta
con su mejor color.
Al viento las campanas
dirán que ya eres mía
y locas las fontanas
me contarán tu amor.
La noche que me quieras
desde el azul del cielo,
las estrellas celosas
nos mirarán pasar
y un rayo misterioso
hará nido en tu pelo,
luciérnaga curiosa
que verá...¡que eres mi consuelo..!
Me lo ha recordado inevitablemente
cabrá en un solo beso la beatitud de Dios
_________
Bueno, bueno, bueno o como el tango:
El día que me quieras
la rosas que engalana
se vestirá de fiesta
con su mejor color.
Al viento las campanas
dirán que ya eres mía
y locas las fontanas
me contarán tu amor.
La noche que me quieras
desde el azul del cielo,
las estrellas celosas
nos mirarán pasar
y un rayo misterioso
hará nido en tu pelo,
luciérnaga curiosa
que verá...¡que eres mi consuelo..!
Me lo ha recordado inevitablemente
14/11/09 4:25 PM
Pero si va de versos, la artillería en san Juan de la Cruz, Quevedo (barroooooooooooooco)etc.
14/11/09 4:26 PM
Comentario de luis
Lo otro era sequedad, esto es ahogarse en almíbar.
Ne quid nimis.
________
Jajajajajja. Lo sabía.
Para que vea que, a veces, es mejor lo seco, lo hispánico y lo barroco.
Lo otro era sequedad, esto es ahogarse en almíbar.
Ne quid nimis.
________
Jajajajajja. Lo sabía.
Para que vea que, a veces, es mejor lo seco, lo hispánico y lo barroco.
14/11/09 4:28 PM
Y ahora, un fragmento de prosa:
Madame la Mort...
La Muerte se inclina, estira sus falanges y alza a Martinito. Lo deposita, sacudiéndose como un pájaro, en el brocal.
Al fin reflexiona la huesuda señora pasa algo distinto.
Está acostumbrada a que la reciban con espanto. A cada visita suya, los que pueden verla, los gatos, los perros, los ratones huyen vertiginosamente o enloquecen la cuadra con sus ladridos, sus chillidos y su agorero maullar. Los otros, los moradores del mundo secreto los personajes pintados en los cuadros, las estatuas de los jardines, las cabezas talladas en los muebles, los espantapájaros, las miniaturas de las porcelanas fingen no enterarse de su cercanía, pero enmudecen como si imaginaran que así va a desentenderse de ellos y de su permanente conspiración temerosa. Y todo, ¿por qué?, ¿porque alguien va a morir?, ¿y eso? Todos moriremos; también morirá la Muerte.
Pero esta vez no. Esta vez las cosas acontecen en forma desconcertante. El hombrecito está sonriendo en el borde del brocal, y la Muerte no ha observado hasta ahora que nadie le sonriera.
Mújica Laínez.
Madame la Mort...
La Muerte se inclina, estira sus falanges y alza a Martinito. Lo deposita, sacudiéndose como un pájaro, en el brocal.
Al fin reflexiona la huesuda señora pasa algo distinto.
Está acostumbrada a que la reciban con espanto. A cada visita suya, los que pueden verla, los gatos, los perros, los ratones huyen vertiginosamente o enloquecen la cuadra con sus ladridos, sus chillidos y su agorero maullar. Los otros, los moradores del mundo secreto los personajes pintados en los cuadros, las estatuas de los jardines, las cabezas talladas en los muebles, los espantapájaros, las miniaturas de las porcelanas fingen no enterarse de su cercanía, pero enmudecen como si imaginaran que así va a desentenderse de ellos y de su permanente conspiración temerosa. Y todo, ¿por qué?, ¿porque alguien va a morir?, ¿y eso? Todos moriremos; también morirá la Muerte.
Pero esta vez no. Esta vez las cosas acontecen en forma desconcertante. El hombrecito está sonriendo en el borde del brocal, y la Muerte no ha observado hasta ahora que nadie le sonriera.
Mújica Laínez.
14/11/09 4:45 PM
La dinámica de hoy se ha desarrollado con la poesía, pero me ha parecido absolutely superb lo escrito por luis:
"Hasta más o menos los cuarenta somos inmortales, pares de Dios. Algo o alguien nos cuenta que somos mortales, y a partir de esa edad empieza la larga pedagogía del siervo."
Muy alejado de lo vulgar y mundano "crisis de los 40". Ahora bien, pregunto, desde el desconocimiento porque no tengo parámetros de comparación. Recientemente he cumplido los 34, así que poco puedo decir al respecto, pero tengo dudas sobre la existencia de dicho cambio existencial como mera pauta cronológica a los 40.
¿No depende del grado de madurez espiritual o de la personalidad reflexiva a modo individual? ¿Realmente hay "algo o alguien", como indica luis, que nos cambia la perspectiva a partir de una edad mediana?
No sé, lo vería más lógico como pauta general a otra edad más avanzada donde el camino recorrido inevitablemente nos acerca más al final y uno lo enfoca como preparación ante el Altísimo, pero ¿a los 40?. Si pregunto es porque lo escucho muchísimo pero tengo mis dudas al respecto. No debería de ser cronológico sino de madurez espiritual individual.
14/11/09 4:49 PM
"Hasta más o menos los cuarenta somos inmortales, pares de Dios. Algo o alguien nos cuenta que somos mortales, y a partir de esa edad empieza la larga pedagogía del siervo."
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Creo que es la toma de conciencia, real, de la propia mortalidad. La conciencia de lo pronto que se llega a esos años, y de lo poco que queda. Y de lo escaso de nuestros logros.
Puede que sea algo así, no sé.
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Creo que es la toma de conciencia, real, de la propia mortalidad. La conciencia de lo pronto que se llega a esos años, y de lo poco que queda. Y de lo escaso de nuestros logros.
Puede que sea algo así, no sé.
14/11/09 4:52 PM
Sí, Yolanda, el italiano no es tan inaccesible. Y la musicalidad de este idioma es espectacular. Hasta ahí llego. Por lo demás, envidie al pater y tal vez a luis en cuanto a lo de la Metafísica. Soy un aprendiz, aunque no malo del todo.
Y no está mal tener algo en común con Cervantes, aunque sea una limitación.
Tiene usted, Padre Guillermo, un pensamiento ágil. En efecto, "El Todo en el fragmento". ¿Qué es el ente, en verdad, sino esta maravillosa síntesis? El hecho ontológico de la existencia remite al Ser del que procede. Toda la gigantesca arquitectura aristotélica conduce a esta conclusión de forma necesaria, aun cuando el dios aristotélico sea sumamente pobre en atributos. Santo Tomás de Aquino recoge el testigo del estagirita, pero contando con la Revelación de la Palabra del Padre, construye ese gigantesco monumento de la racionalidad y la fe que fue toda su obra teológica, hasta hoy insuperable.
Y no está mal tener algo en común con Cervantes, aunque sea una limitación.
Tiene usted, Padre Guillermo, un pensamiento ágil. En efecto, "El Todo en el fragmento". ¿Qué es el ente, en verdad, sino esta maravillosa síntesis? El hecho ontológico de la existencia remite al Ser del que procede. Toda la gigantesca arquitectura aristotélica conduce a esta conclusión de forma necesaria, aun cuando el dios aristotélico sea sumamente pobre en atributos. Santo Tomás de Aquino recoge el testigo del estagirita, pero contando con la Revelación de la Palabra del Padre, construye ese gigantesco monumento de la racionalidad y la fe que fue toda su obra teológica, hasta hoy insuperable.
14/11/09 5:08 PM
La conciencia de lo pronto que se llega a esos años, y de lo poco que queda. Y de lo escaso de nuestros logros.
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Puede, puede. Aunque esa conciencia de "lo pronto que se llega" también ocurre cuando cambia en el cumpleaños el -2- por el -3- . No sé, es curioso leer sobre este tema y, sin embargo, ocurre. Casi todo el mundo coincide cuando se alcanza la barrera psicológica de los 40.
Influye en la toma de conciencia lo expresado en su entrada. Ver abandonar este mundo a profesores, compañeros, etc.
Bueno, mejor seguir con la poesía que es un género que eleva el espíritu.
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Puede, puede. Aunque esa conciencia de "lo pronto que se llega" también ocurre cuando cambia en el cumpleaños el -2- por el -3- . No sé, es curioso leer sobre este tema y, sin embargo, ocurre. Casi todo el mundo coincide cuando se alcanza la barrera psicológica de los 40.
Influye en la toma de conciencia lo expresado en su entrada. Ver abandonar este mundo a profesores, compañeros, etc.
Bueno, mejor seguir con la poesía que es un género que eleva el espíritu.
14/11/09 5:09 PM
Y no está mal tener algo en común con Cervantes, aunque sea una limitación
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Casi peor sería, Eduardo, ser mancos. Mientras la limitación sea la poesía, aun siendo la más excelsa de las capacidades humanas para mí, se puede soportar.
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Casi peor sería, Eduardo, ser mancos. Mientras la limitación sea la poesía, aun siendo la más excelsa de las capacidades humanas para mí, se puede soportar.
14/11/09 5:15 PM
Marcos:
Me resistía, pero lo haré. Algo o alguien o la magia atribuida a los números simbólicos.
Hace... no demasiado... cumplí 40.
Durante el año de los 30 vivía sin vivir en mí. Iba consuciendo y, de prointo, algo extgraño, un vértigo desagradabe me asaltaba... simplemente con el rabillo de ojo había percibido una señal de limitación de velocidad...a 40.
Pasaba por una librería y, al descuido, otra vez el msimo vértigo, retomaba la mirada y... un libro infantil: Alí Babá y los 40 ladrones.
¡Acercarse a la página 40 de un libro! Qué vértigo...
Así todo. No creas, aunque lo parece, que hablo SPH.
Pero también sé, es cierto, que no todo el mundo lo vive igual.mi marido a los 39 estuvo bastante insoportable y deprimidillo. Dio un vuelco absoluto a su vida. Y todo nos sonrió desde entonces, bueno, hasta no hace mucho.
Cumplirlos fue casi un alivio para mí. Al soplar las 40 velitas, mientras los memos de tu familia y amistades te jalean y te aplauden como si de verdad tuviera alguna gracia que te den el "pase a la reserva", una siente irreversible el paso dado y se dice: se acabó, ya no me importa.
No es sólo la madurez espiritual de uno/a. El mundo no ayuda a cumplir años con alegría, y menos si eres mujer.
Pero me alivió cumplirlos tras un año de angustia. Además, total, a partir de ese momento es perfectamente legítimo hacer restricción mental si alguien es tan maleducado de preguntarte la edad. Creo que las poquísimas veces que se ha dado el caso, he mentido sólo por vicio de no decir jamás la verdad a semejante pregunta insidiosa
Me resistía, pero lo haré. Algo o alguien o la magia atribuida a los números simbólicos.
Hace... no demasiado... cumplí 40.
Durante el año de los 30 vivía sin vivir en mí. Iba consuciendo y, de prointo, algo extgraño, un vértigo desagradabe me asaltaba... simplemente con el rabillo de ojo había percibido una señal de limitación de velocidad...a 40.
Pasaba por una librería y, al descuido, otra vez el msimo vértigo, retomaba la mirada y... un libro infantil: Alí Babá y los 40 ladrones.
¡Acercarse a la página 40 de un libro! Qué vértigo...
Así todo. No creas, aunque lo parece, que hablo SPH.
Pero también sé, es cierto, que no todo el mundo lo vive igual.mi marido a los 39 estuvo bastante insoportable y deprimidillo. Dio un vuelco absoluto a su vida. Y todo nos sonrió desde entonces, bueno, hasta no hace mucho.
Cumplirlos fue casi un alivio para mí. Al soplar las 40 velitas, mientras los memos de tu familia y amistades te jalean y te aplauden como si de verdad tuviera alguna gracia que te den el "pase a la reserva", una siente irreversible el paso dado y se dice: se acabó, ya no me importa.
No es sólo la madurez espiritual de uno/a. El mundo no ayuda a cumplir años con alegría, y menos si eres mujer.
Pero me alivió cumplirlos tras un año de angustia. Además, total, a partir de ese momento es perfectamente legítimo hacer restricción mental si alguien es tan maleducado de preguntarte la edad. Creo que las poquísimas veces que se ha dado el caso, he mentido sólo por vicio de no decir jamás la verdad a semejante pregunta insidiosa
14/11/09 5:26 PM
En efecto, Marcos, cada uno vive su edad en función de la propia madurez personal que haya alcanzado. Con todo, la reflexión de luis no deja de ser cierta. Hay algo objetivo que está más allá de toda circunstancia personal. Es el hecho de que hemos andado ya la mitad del camino (así empieza Dante en el primer verso su Divina Comedia: Del mezzo del camín di nostra vita -"En mitad del camino de la vida"-). Uno ve que ya las puertas se le van cerrando, que aquello que un día quiso lograr ya no lo podrá alcanzar, y la vivencia cierta, repetida y cada vez más aguda de que nuestro cuerpo va dejando de responder. Le habla un hombre de 46 años con pleno conocimiento de causa.
14/11/09 5:30 PM
"¡Ah de la vida!" ... ¿Nadie me responde?
¡Aquí de los antaños que he vivido!
La Fortuna mis tiempos ha mordido;
las Horas mi locura las esconde.
¡Que sin poder saber cómo ni adónde,
la salud y la edad se hayan huído!
Falta la vida, asiste lo vivido,
y no hay calamidad que no me ronde.
Ayer se fue; mañana no ha llegado;
hoy se está yendo sin parar un punto;
soy un fue, y un será y un es cansado.
En el hoy y mañana y ayer, junto
pañales y mortaja, y he quedado
presentes sucesiones de difunto
Quevedo... ay
Y que no se le ocurra a luis venir a ponerle pegas de barroquismo. El puro grito como expresión del alma, que decía, creo que el prfesor Blecua, de estos versos.
¡Aquí de los antaños que he vivido!
La Fortuna mis tiempos ha mordido;
las Horas mi locura las esconde.
¡Que sin poder saber cómo ni adónde,
la salud y la edad se hayan huído!
Falta la vida, asiste lo vivido,
y no hay calamidad que no me ronde.
Ayer se fue; mañana no ha llegado;
hoy se está yendo sin parar un punto;
soy un fue, y un será y un es cansado.
En el hoy y mañana y ayer, junto
pañales y mortaja, y he quedado
presentes sucesiones de difunto
Quevedo... ay
Y que no se le ocurra a luis venir a ponerle pegas de barroquismo. El puro grito como expresión del alma, que decía, creo que el prfesor Blecua, de estos versos.
14/11/09 5:34 PM
Los cuarenta...
Yo creo que es el cerebro, qué quieren que les diga. Cuando el montañista corono al pico, se demora un poquito allá arriba, y a bajar. Cuando te das cuenta que estás bajando la ladera, pasaste los famosos cuarenta.
El espíritu debería hacer el proceso inverso, aprovechando, como en un golpe de yudo biológico, la declinación de la bios para avanzar en la zoe, que diría Jack Lewis.
Y como la zoe es aniquilarse, hacer la kenosis, no debería ser complicado. "Es necesario que El crezca y yo disminuya" "Cuando eras joven ibas a donde querías.
Cuando seas viejo, otros te atarán y te llevarán donde no quieras".
Como decía también Newman: "cuando era joven me creía un santo. Ahora me he dado cuenta de que sólo era buena salud".
Hay un must para leer al respecto, el libro "Las edades de la vida", de Guardini. Como lo escribió pasados los ochenta, es una buena recapitulatio.
Yo creo que es el cerebro, qué quieren que les diga. Cuando el montañista corono al pico, se demora un poquito allá arriba, y a bajar. Cuando te das cuenta que estás bajando la ladera, pasaste los famosos cuarenta.
El espíritu debería hacer el proceso inverso, aprovechando, como en un golpe de yudo biológico, la declinación de la bios para avanzar en la zoe, que diría Jack Lewis.
Y como la zoe es aniquilarse, hacer la kenosis, no debería ser complicado. "Es necesario que El crezca y yo disminuya" "Cuando eras joven ibas a donde querías.
Cuando seas viejo, otros te atarán y te llevarán donde no quieras".
Como decía también Newman: "cuando era joven me creía un santo. Ahora me he dado cuenta de que sólo era buena salud".
Hay un must para leer al respecto, el libro "Las edades de la vida", de Guardini. Como lo escribió pasados los ochenta, es una buena recapitulatio.
14/11/09 5:37 PM
La verdad, Yolanda, que teniendo el talento de Cervantes, no sería tan importante ser manco. Lo primero suple con creces lo segundo.
14/11/09 5:38 PM
La verdad, Yolanda, que teniendo el talento de Cervantes, no sería tan importante ser manco. Lo primero suple con creces lo segundo.
___________
Me lo cuentas cuando quieras abrir una lata de fabada ¡o conducir!.
;)
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Me lo cuentas cuando quieras abrir una lata de fabada ¡o conducir!.
;)
14/11/09 5:46 PM
Cuando te das cuenta que estás bajando la ladera, pasaste los famosos cuarenta.
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Ni siquiera, luis.
Una se ve aún ascendiendo, sin coronar ninguna cumbre que obligue a descender...¡y ya el mundo te está empujando a bajar!
He ahí lo injusto y lo tremendo del caso. Que si una aún no se percibe bajando ninguna ladera, ¿por qué todo y todos te fuerzan al descenso?
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Ni siquiera, luis.
Una se ve aún ascendiendo, sin coronar ninguna cumbre que obligue a descender...¡y ya el mundo te está empujando a bajar!
He ahí lo injusto y lo tremendo del caso. Que si una aún no se percibe bajando ninguna ladera, ¿por qué todo y todos te fuerzan al descenso?
14/11/09 5:49 PM
Yolanda, me encanta tu sentido del humor. Es de lo más femenino (con permiso de Evagrio, por supuesto).
14/11/09 5:58 PM
Oh, Dios mío, Eduardo, no estaba echando mano en absoluto de mi sentido del humor.
Mi último comentario era rigurosamente serio. Incluso el del cuadragésimo cumpleaños. Y hasta el de la lata de fabada: lleva dos semanas con el brazo izquierdo escayolado mi hijo pequeño ya ya está tan deseperadito con la cantidad de limitaciones que padece (por ejempleo: no jugar a la Play-Statión, a los 12 años, es una tgragedia, jeje) que daría varios miles de neuronas a cambio de su brazo, casi seguro que lo haría (ahora sí es SPH).
Evagrio entendería mucho de virtud monacal; pero de mujeres, NADA. El fatídico fragmento que ha hecho tan célebre y celebrado en esta parroquia a Evagrio debería ser reescrito.
Mi último comentario era rigurosamente serio. Incluso el del cuadragésimo cumpleaños. Y hasta el de la lata de fabada: lleva dos semanas con el brazo izquierdo escayolado mi hijo pequeño ya ya está tan deseperadito con la cantidad de limitaciones que padece (por ejempleo: no jugar a la Play-Statión, a los 12 años, es una tgragedia, jeje) que daría varios miles de neuronas a cambio de su brazo, casi seguro que lo haría (ahora sí es SPH).
Evagrio entendería mucho de virtud monacal; pero de mujeres, NADA. El fatídico fragmento que ha hecho tan célebre y celebrado en esta parroquia a Evagrio debería ser reescrito.
14/11/09 6:12 PM
Como decía también Newman: "cuando era joven me creía un santo. Ahora me he dado cuenta de que sólo era buena salud".
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Sí, puede que visto desde ese ángulo existencial, sea una conclusión certera. Similares frases me las dicen constantemente en mi entorno: "ya, ya te darás cuenta Marcos... ahora eres un newbie, a kid.. te comes el mundo, lo postras ante Dios y sientes que puedes hacerlo.."
Pero claro, cuando veo a mi alrededor a personas más allá de los 40 con estilos de vida y pensamiento a lo Peter Pan, pues me entra las dudas respecto al tema cronológico.
Y Yolanda también concuerda, en parte, puesto que se queja de que la sociedad es la que empuja o impone cuándo debes de estar bajando esa ladera o cuándo en la cima, sin tomar en consideración la madurez espiritual de cada uno o su visión del mundo.
Sin embargo, Eduardo asiente en la teoría de "haber cruzado la frontera".
Intentaré obtener el libro que recomienda luis "las edades de la vida".
dudas, dudas... supongo que se sabrán con el paso del tiempo.
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Sí, puede que visto desde ese ángulo existencial, sea una conclusión certera. Similares frases me las dicen constantemente en mi entorno: "ya, ya te darás cuenta Marcos... ahora eres un newbie, a kid.. te comes el mundo, lo postras ante Dios y sientes que puedes hacerlo.."
Pero claro, cuando veo a mi alrededor a personas más allá de los 40 con estilos de vida y pensamiento a lo Peter Pan, pues me entra las dudas respecto al tema cronológico.
Y Yolanda también concuerda, en parte, puesto que se queja de que la sociedad es la que empuja o impone cuándo debes de estar bajando esa ladera o cuándo en la cima, sin tomar en consideración la madurez espiritual de cada uno o su visión del mundo.
Sin embargo, Eduardo asiente en la teoría de "haber cruzado la frontera".
Intentaré obtener el libro que recomienda luis "las edades de la vida".
dudas, dudas... supongo que se sabrán con el paso del tiempo.
14/11/09 6:28 PM
No, no, lo de tu cumpleaños, por supuesto que me dí cuenta que iba en serio. Pero es que no deja de tener su gracia que yo estaba pensando en lo que sería vivir con el talento de un Cervantes, con su capacidad de narrar y de crear personajes inmortales, que comparado con cualquier tara física debería ser algo secundario, mientras tú pensabas en lo terrible que es no contar con un brazo. Las mujeres sois únicas para traernos o, mejor, bajarnos a la realidad.
14/11/09 6:34 PM
Marcos: sí, te empujan a cruzar una frontera, te sientas cruzarla o no.
Y el verso cae al alma, como al pasto el rocío... que decía Neruda.
De Ars moriendi (perfecto título para este post),un soneto de título también perfecto: "Ocaso" (en todos los sentidos, bueno, excepto en el de Compañía de Seguros, supongo).
Una delica de melancolía en el declinar del día y de la vida. Menos desgarro barroco y más intimismo de belle époque (bueno, 1921). Lo dicho: una delicia, una esquisitez, una joyita en verso lapidario, o mejorque lapidario: bordado como las iniciales en una camisa, o en unas sábanas de alguien que se va a ir. Como bordando nuestras inicales en el almohadón sobre el que reposará nuestra cabeza, así me parece bordado este soneto herido.
OCASO (Manuel Machado)
Era un suspiro lánguido y sonoro
la voz del mar aquella tarde... El día,
no queriendo morir, con garras de oro
de los acantilados se prendía.
Pero su seno el mar alzó potente,
y el sol, al fin, como en soberbio lecho,
hundió en las olas la dorada frente,
en una brasa cárdena deshecho.
Para mi pobre cuerpo dolorido,
para mi triste alma lacerada,
para mi yerto corazón herido,
para mi amarga vida fatigada...
¡el mar amado, el mar apetecido,
el mar, el mar y no pensar en nada!...
(Y métricamente tan original el soneto con serventesios por cuartetos; la chispa del genio estalla el los tercetos y da un vuelco el corazón. Sí: menos mal que somos cristianos.)
Y el verso cae al alma, como al pasto el rocío... que decía Neruda.
De Ars moriendi (perfecto título para este post),un soneto de título también perfecto: "Ocaso" (en todos los sentidos, bueno, excepto en el de Compañía de Seguros, supongo).
Una delica de melancolía en el declinar del día y de la vida. Menos desgarro barroco y más intimismo de belle époque (bueno, 1921). Lo dicho: una delicia, una esquisitez, una joyita en verso lapidario, o mejorque lapidario: bordado como las iniciales en una camisa, o en unas sábanas de alguien que se va a ir. Como bordando nuestras inicales en el almohadón sobre el que reposará nuestra cabeza, así me parece bordado este soneto herido.
OCASO (Manuel Machado)
Era un suspiro lánguido y sonoro
la voz del mar aquella tarde... El día,
no queriendo morir, con garras de oro
de los acantilados se prendía.
Pero su seno el mar alzó potente,
y el sol, al fin, como en soberbio lecho,
hundió en las olas la dorada frente,
en una brasa cárdena deshecho.
Para mi pobre cuerpo dolorido,
para mi triste alma lacerada,
para mi yerto corazón herido,
para mi amarga vida fatigada...
¡el mar amado, el mar apetecido,
el mar, el mar y no pensar en nada!...
(Y métricamente tan original el soneto con serventesios por cuartetos; la chispa del genio estalla el los tercetos y da un vuelco el corazón. Sí: menos mal que somos cristianos.)
14/11/09 6:43 PM
Eduardo:
Hay días...
Una lata de fabada Litoral, cuando vienes agotada del trabajo, son las tres, tu hijo tiene que comer, hay que hacer una comida que no dejaste hecha la noche anterior porque estabas cansadísima o harta o prefería distraerte con cualquier conversación, que una también tiene derecho, y a las cuatro hay que ir a una evaluación, a las seis llevar al niño a entrenar, a las siete recoger al mayor en la estación de Renfe, poner la lavadora, corregir exámenes, vistar a tu padre, gestionar las cuentas, y todo sobre las mismas dos únicas manos. Como para que te falte una.
La lata de fabada litoral (perdón por la publicidad) es algo tan real, que si encima hay que abrirla con un solo brazo... los personajes inmortales que se dediquen a crearlos los genios, una querría también crearlos, o al menos una fabada natural hecha por una misma, pero me conformo con poder abrir la lata... y tener un rato para mi modesto asueto o para respirar.
Hay días...
Una lata de fabada Litoral, cuando vienes agotada del trabajo, son las tres, tu hijo tiene que comer, hay que hacer una comida que no dejaste hecha la noche anterior porque estabas cansadísima o harta o prefería distraerte con cualquier conversación, que una también tiene derecho, y a las cuatro hay que ir a una evaluación, a las seis llevar al niño a entrenar, a las siete recoger al mayor en la estación de Renfe, poner la lavadora, corregir exámenes, vistar a tu padre, gestionar las cuentas, y todo sobre las mismas dos únicas manos. Como para que te falte una.
La lata de fabada litoral (perdón por la publicidad) es algo tan real, que si encima hay que abrirla con un solo brazo... los personajes inmortales que se dediquen a crearlos los genios, una querría también crearlos, o al menos una fabada natural hecha por una misma, pero me conformo con poder abrir la lata... y tener un rato para mi modesto asueto o para respirar.
14/11/09 6:50 PM
Como pase asrone por este hilo, nos trae los caramelos ya... (SPH).
14/11/09 6:51 PM
Por cierto, ¿no sabían que Vicente Aleixandre puso en su sitio a Rubén Darío? Miren cómo arranca este poema titulado Entre dos oscuridades, un relámpago que lleva como cita de encabezamiento el verso de aquél "Y no saber adónde vamos, ni de dónde venimos":
Sabemos adónde vamos y de dónde venimos. Entre
[dos oscuridades, un relámpago.
Si lo quieren leer completo (no lo copio para no aburrirles) lo pueden leer en:
http://www.galeon.com/martadk/escritores/aleixandre.htm#poema3
(Mejor léanlo de algún libro, pues en esta versión la longitud de los versos está alterada). Pertenece a Historia del Corazón (1954)
Sabemos adónde vamos y de dónde venimos. Entre
[dos oscuridades, un relámpago.
Si lo quieren leer completo (no lo copio para no aburrirles) lo pueden leer en:
http://www.galeon.com/martadk/escritores/aleixandre.htm#poema3
(Mejor léanlo de algún libro, pues en esta versión la longitud de los versos está alterada). Pertenece a Historia del Corazón (1954)
14/11/09 6:57 PM
Impresionante tu capacidad de trabajo, Yolanda. Sólo la enumeración de las tareas casi me provoca vértigo. Desde luego, Evagrio de mujeres, ni idea.
14/11/09 7:02 PM
asrone y un servidor somos nacidos en la era digital!!
caramelos... no, no. en todo caso un htc con android (SPH)
ays, señor, señor. Cuántas correcciones al ego tenemos que sufrir a manos de los que han pasado la frontera...
caramelos... no, no. en todo caso un htc con android (SPH)
ays, señor, señor. Cuántas correcciones al ego tenemos que sufrir a manos de los que han pasado la frontera...
14/11/09 7:04 PM
los personajes inmortales que se dediquen a crearlos los genios, una querría también crearlos, o al menos una fabada natural hecha por una misma, pero me conformo con poder abrir la lata... y tener un rato para mi modesto asueto o para respirar.
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Haces muy bien Yolanda. Es admirable observar a alguien que, por circunstancias de la vida, lleva sola toda la carga profesional, personal y familiar.
Aunque soy de los que pienso que Dios concede fardos pesados a quien los puede soportar y llevar con dignidad.
Debo de retirarme con la familia. Hasta luego, si Dios quiere
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Haces muy bien Yolanda. Es admirable observar a alguien que, por circunstancias de la vida, lleva sola toda la carga profesional, personal y familiar.
Aunque soy de los que pienso que Dios concede fardos pesados a quien los puede soportar y llevar con dignidad.
Debo de retirarme con la familia. Hasta luego, si Dios quiere
14/11/09 7:18 PM
Hermano Guillermo, te estás haciendo "viejo". Aclaro la afirmación: Uno no se hace viejo per se, sino por los demás. Más aclaraciones: Decía un amigo mío que uno se iba haciendo viejo, no cuando cumplía años, sino cuando a uno se le iban muriendo los abuelos, los padres, los profesores.... y los amigos o compañeros de la infancia o de estudios ... y uno va sintiendo como se queda "solo", como envejece.
En parte tenía razón, por supuesto se puede contrarrestar esta afirmación, pero mi intención no es crear una nueva definición de "vejez", sino hacer una reflexión en una situación concreta y real.
Un abrzo en el Señor
En parte tenía razón, por supuesto se puede contrarrestar esta afirmación, pero mi intención no es crear una nueva definición de "vejez", sino hacer una reflexión en una situación concreta y real.
Un abrzo en el Señor
14/11/09 8:23 PM
Cuántas correcciones al ego tenemos que sufrir a manos de los que han pasado la frontera...
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Bueno, Marcos, asrone y demás "infantes" de la Puerta de Damasco, eso de "pasar la frontera" es muy drástico... Sólo tenemos 39 y alguno más.
Y Desiderio, que yo reflexione sobre la edad, pase, pero que otro me llame "viejo", aunque sea metafóricamente puede desencadenar mi santa ira... (SPH; es broma).
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Bueno, Marcos, asrone y demás "infantes" de la Puerta de Damasco, eso de "pasar la frontera" es muy drástico... Sólo tenemos 39 y alguno más.
Y Desiderio, que yo reflexione sobre la edad, pase, pero que otro me llame "viejo", aunque sea metafóricamente puede desencadenar mi santa ira... (SPH; es broma).
14/11/09 8:46 PM
Esto de que otros digan lo que sólo uno mismo puede decir de sí es terrible. Cuento una anécdota. Como es sabido, el obispo, cuando celebra la Misa, en lugar decir "con nuestro obispo X", dice "conmigo, indigno siervo tuyo".
Pues un cura, un poco volteriano, celebró la Misa, con el obispo presente, y al llegar a esa intercesión de la plegaria, dijo: "con nuestro obispo X, indigno siervo tuyo".
El obispo, sobresaltado por la impertinencia, al acabar la Liturgia llamó a capítulo al cura, amonestándole: "Eso que has dicho no está bien. Sólo lo puedo decir yo". Y el sacerdote le contesta: "Yo he dicho lo mismo que dice usted, con una sola diferencia, yo creo lo que he dicho y usted no".
Pues un cura, un poco volteriano, celebró la Misa, con el obispo presente, y al llegar a esa intercesión de la plegaria, dijo: "con nuestro obispo X, indigno siervo tuyo".
El obispo, sobresaltado por la impertinencia, al acabar la Liturgia llamó a capítulo al cura, amonestándole: "Eso que has dicho no está bien. Sólo lo puedo decir yo". Y el sacerdote le contesta: "Yo he dicho lo mismo que dice usted, con una sola diferencia, yo creo lo que he dicho y usted no".
14/11/09 8:56 PM
El cura volteriano, aparte del contrasentido de ser cura y volteriano, era un puntazo. A saber lo indigno que era el obispo.
Será una leyenda urbana, ¿no?
Ay, estos presuntos jovenzuelos que se las dan de haber nacido en la era digital...
Con 34 tacos no se ha nacido en la era digital, chicos.
Mis hijos sí han nacido con un mouse en la mano y conectados a la red. Vosotros, presuntos jovenzuelos, igual que el pater, luis, el P. Nicolás, Eduardo, yo misma etc, nos hemos incorporado y poca diferencia hay entre vosotros y los que han pasado no sé qué frontera...salvo que al llevar más tiempo incorporados, tenemos más soltura.
Hala.
(SPH)
Será una leyenda urbana, ¿no?
Ay, estos presuntos jovenzuelos que se las dan de haber nacido en la era digital...
Con 34 tacos no se ha nacido en la era digital, chicos.
Mis hijos sí han nacido con un mouse en la mano y conectados a la red. Vosotros, presuntos jovenzuelos, igual que el pater, luis, el P. Nicolás, Eduardo, yo misma etc, nos hemos incorporado y poca diferencia hay entre vosotros y los que han pasado no sé qué frontera...salvo que al llevar más tiempo incorporados, tenemos más soltura.
Hala.
(SPH)
14/11/09 9:27 PM
Vosotros, presuntos jovenzuelos, igual que el pater, luis, el P. Nicolás, Eduardo, yo misma etc, nos hemos incorporado y poca diferencia hay entre vosotros y los que han pasado no sé qué frontera...salvo que al llevar más tiempo incorporados, tenemos más soltura.
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Eso, eso, la veteranía es un grado.
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Eso, eso, la veteranía es un grado.
14/11/09 10:54 PM
Si a los viejos no nos queda el resentimiento, ¿qué nos queda?
(hay un chiste de Les Luthiers, pero no es del todo de salón)
(hay un chiste de Les Luthiers, pero no es del todo de salón)
14/11/09 11:31 PM
hay un chiste de Les Luthiers, pero no es del todo de salón
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Es muy muy muy poco de salón?
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Es muy muy muy poco de salón?
14/11/09 11:40 PM
Tranquilos, no se alteren, habrá caramelos para todos (previo análisis del nivel de glucosa).
Recuerdo una vez, estando en la cola del supermercado, a una abuela sacando de su bolsillo un salero para que la cajera se lo llenara, ya que en la residencia no les daban. Si la sal no sala...
Recuerdo una vez, estando en la cola del supermercado, a una abuela sacando de su bolsillo un salero para que la cajera se lo llenara, ya que en la residencia no les daban. Si la sal no sala...
14/11/09 11:52 PM
Huy asrone, qué peligro es Usted.
No se preocupe, sus canas, a lo Richard Gere, irán a más.
Y, luego, no pida compasión... (SPH).
No se preocupe, sus canas, a lo Richard Gere, irán a más.
Y, luego, no pida compasión... (SPH).
14/11/09 11:59 PM
Como tengo tres hermanos más jóvenes veo cómo evoluciona el declive:
- Uno, dos años menor que yo.
- Otro, unos ocho años menor.
- Y el más joven, once menos.
Aunque el más joven me sigue pareciendo, casi, un niño. Los otros, ya no. Ay, qué cruel es la vida!
- Uno, dos años menor que yo.
- Otro, unos ocho años menor.
- Y el más joven, once menos.
Aunque el más joven me sigue pareciendo, casi, un niño. Los otros, ya no. Ay, qué cruel es la vida!
15/11/09 12:02 AM
(Rabinovich)"Esta degradación, este oprobio de época, hemos llegado a las peores cosas: los jóvenes están tomando unas pastillas y hacen el amor toda la noche"
(Munstock) "Oh degeneración nunca vista, oh escándalo, esto es intolerable" (bajando el tono de voz) "y disculpe, sólo por saber, cómo se llaman esas pastillas?"
(Munstock) "Oh degeneración nunca vista, oh escándalo, esto es intolerable" (bajando el tono de voz) "y disculpe, sólo por saber, cómo se llaman esas pastillas?"
15/11/09 12:06 AM
Aunque el más joven me sigue pareciendo, casi, un niño. Los otros, ya no. Ay, qué cruel es la vida!
Sí, me acuerdo de un anciano ya muy mayor, no demasiado buena persona, que me decía: "Mi hijo es un viejo de porqueria, está senil"
Sí, me acuerdo de un anciano ya muy mayor, no demasiado buena persona, que me decía: "Mi hijo es un viejo de porqueria, está senil"
15/11/09 12:08 AM
Huy asrone, qué peligro es Usted.
No se preocupe, sus canas, a lo Richard Gere, irán a más.
Y, luego, no pida compasión... (SPH).
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jajaja!!!
Yo tengo de peligroso lo que Evagrio de feminista.
Bueno, un poquito peligroso sí que soy...
(SPH)
No se preocupe, sus canas, a lo Richard Gere, irán a más.
Y, luego, no pida compasión... (SPH).
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jajaja!!!
Yo tengo de peligroso lo que Evagrio de feminista.
Bueno, un poquito peligroso sí que soy...
(SPH)
15/11/09 12:12 AM
Vaya una juerga que os traéis a costa de los años y las canas.
¿Qué guardáis para la verdaera senectud?
Somos los niños que nacieron en los sesenta: los dueños del mundo.
¿Qué guardáis para la verdaera senectud?
Somos los niños que nacieron en los sesenta: los dueños del mundo.
15/11/09 12:12 AM
jajaja!!!
Yo tengo de peligroso lo que Evagrio de feminista.
Bueno, un poquito peligroso sí que soy...
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Claro, Evagrio era feminista, como sabe Yolanda. Y Usted, peligroso, como sabemos todos.
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y disculpe, sólo por saber, cómo se llaman esas pastillas?
Jajajjajaja. Quizá se llamen "régimen", paseítos, etc. (Y no entro en la finalidad de las pastillas, que hay que especificarlo todo, por si las moscas).
Yo tengo de peligroso lo que Evagrio de feminista.
Bueno, un poquito peligroso sí que soy...
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Claro, Evagrio era feminista, como sabe Yolanda. Y Usted, peligroso, como sabemos todos.
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y disculpe, sólo por saber, cómo se llaman esas pastillas?
Jajajjajaja. Quizá se llamen "régimen", paseítos, etc. (Y no entro en la finalidad de las pastillas, que hay que especificarlo todo, por si las moscas).
15/11/09 12:16 AM
Ya sé que no es un niño. Pero yo lo he conocido de niño. Lo he visto en la cuna de la maternidad. Soy su padrino de bautismo. Y, aunque no es un niño, es casi como un hijo.
15/11/09 12:18 AM
Dios mío, ¡cómo está la parroquia...!
Y pensar que esto era un hilo sombrío acerca del cómo se pasa la vida, cómo se viene la muerte, tan callando.
A ver, caballeros, piensen un poco:
Y no hallé cosa en que poner los ojos / que no fuese recuerdoi de la muerte
Y pensar que esto era un hilo sombrío acerca del cómo se pasa la vida, cómo se viene la muerte, tan callando.
A ver, caballeros, piensen un poco:
Y no hallé cosa en que poner los ojos / que no fuese recuerdoi de la muerte
15/11/09 12:23 AM
Bueno, es verdad lo de Quevedo...
Pero, tampoco debemos ser sombríos...
Pero, tampoco debemos ser sombríos...
15/11/09 12:27 AM
MUERTE A LO LEJOS
Je soutenais l'éclat de la mort toute pure.
VALÉRY
Alguna vez me angustia una certeza,
Y ante mí se estremece mi futuro.
Acechándolo está de pronto un muro
Del arrabal final en que tropieza
La luz del campo. ¿Mas habrá tristeza
Si la desnuda el sol? No, no hay apuro
Todavía. Lo urgente es el maduro
Fruto. La mano ya lo descorteza.
...Y un día entre los días el más triste
Será. Tenderse deberá la mano
Sin afán. Y acatando el inminente
Poder diré sin lágrimas: embiste,
Justa fatalidad. El muro cano
Va a imponerme su ley, no su accidente.
Jorge Guillén
Je soutenais l'éclat de la mort toute pure.
VALÉRY
Alguna vez me angustia una certeza,
Y ante mí se estremece mi futuro.
Acechándolo está de pronto un muro
Del arrabal final en que tropieza
La luz del campo. ¿Mas habrá tristeza
Si la desnuda el sol? No, no hay apuro
Todavía. Lo urgente es el maduro
Fruto. La mano ya lo descorteza.
...Y un día entre los días el más triste
Será. Tenderse deberá la mano
Sin afán. Y acatando el inminente
Poder diré sin lágrimas: embiste,
Justa fatalidad. El muro cano
Va a imponerme su ley, no su accidente.
Jorge Guillén
15/11/09 12:37 AM
Justa fatalidad. El muro cano
Va a imponerme su ley, no su accidente.
Va a imponerme su ley, no su accidente.
15/11/09 12:39 AM
Los petas más fríos -J.Guillén, p. ej- ante la muerte, estremecen como los más viscerales.
15/11/09 12:41 AM
¿Y lo he dicho, dónde? Tiene usted percepción extrasensorial? Yo sólo he dicho, una vez, que mi hermano menor tenía nombre de arcángel... Nada más.
15/11/09 12:41 AM
Jaime Gil de Biedma
"No volveré a ser joven", 1982
Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra
"No volveré a ser joven", 1982
Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra
15/11/09 12:42 AM
Presentes sucesiones de difuntos
QUEVEDO
Pasa el tiempo y suspiro porque paso,
aunque yo quede en mí, que sabe y cuenta,
y no con el reloj, su marcha lenta
—nunca es la mía— bajo el cielo raso.
Calculo, sé, suspiro —no soy caso
de excepción— y a esta altura, los setenta,
mi afán del día no se desalienta,
a pesar de ser frágil lo que amaso.
Ay, Dios mío, me sé mortal de veras.
Pero mortalidad no es el instante
que al fin me privará de mi corriente.
Estas horas no son las postrimeras,
y mientras haya vida por delante,
serás mis sucesiones de viviente.
Jorge Guillén.
QUEVEDO
Pasa el tiempo y suspiro porque paso,
aunque yo quede en mí, que sabe y cuenta,
y no con el reloj, su marcha lenta
—nunca es la mía— bajo el cielo raso.
Calculo, sé, suspiro —no soy caso
de excepción— y a esta altura, los setenta,
mi afán del día no se desalienta,
a pesar de ser frágil lo que amaso.
Ay, Dios mío, me sé mortal de veras.
Pero mortalidad no es el instante
que al fin me privará de mi corriente.
Estas horas no son las postrimeras,
y mientras haya vida por delante,
serás mis sucesiones de viviente.
Jorge Guillén.
15/11/09 12:44 AM
¿Y lo he dicho, dónde? Tiene usted percepción extrasensorial? Yo sólo he dicho, una vez, que mi hermano menor tenía nombre de arcángel... Nada más.
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Pues será que tengo percepción extrasensorial (ya sabe que la tengo)
¿Cuántos arcángeles hay? si fueran doscientos mil... pero vamos, para tres que hay, es cosa de descartar los menos probables.
No son ustedes andaluces para poner Rafael a un hijo; Gabriel no pega teniendo un hijo Guillermo, otro Fernando...
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Pues será que tengo percepción extrasensorial (ya sabe que la tengo)
¿Cuántos arcángeles hay? si fueran doscientos mil... pero vamos, para tres que hay, es cosa de descartar los menos probables.
No son ustedes andaluces para poner Rafael a un hijo; Gabriel no pega teniendo un hijo Guillermo, otro Fernando...
15/11/09 12:44 AM
Sí, Jorge Guillén, como todo poeta de verdad, se vuelve carne y sangre al hablar de muerte
15/11/09 12:47 AM
y mientras haya vida por delante
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Bien por Jorge Guillén.
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Bien por Jorge Guillén.
15/11/09 12:47 AM
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