Hay medios, instituciones y personajes de la vida eclesial que son, desgraciadamente, una fuente inagotable de despropósitos y naderías. El monasterio de Montserrat siempre fue nacionalista, pero serio. Ahora ya, ni eso. Sus monjes tenían fama de formalidad, hondura intelectual, profundidad teológica y saber hacer. Parece que últimamente han decidido dejarse deslizar lanzarse en los brazos del nacionalismo más casposo y la progresía más insustancial. Ellos sabrán.

He podido leer en Religión Digital, que no deja de ser una simpática caja de sorpresas que se supera por momentos y mira que es difícil, la carta que Josep M. Bausset, monje benedictino escribe a los reyes magos. Parece mentira lo que puede decir del autor una carta a sus majestades. Curiosa, realmente curiosa.

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La mayor parte de la gente somos de costumbres fijas, hasta cuando vamos a la iglesia tendemos a ocupar siempre el mismo banco. D. Jesús, el párroco, se sabía de memoria la ubicación de cada uno de sus feligreses, sobre todo las feligresas. Según estaba en el altar, en el segundo banco de la izquierda, Rafaela y Joaquina, siempre juntas a pesar de sus pesares. María a la derecha, más retrasada. Jesusa, no me diga por qué, al fondo a la derecha. Por supuesto si había un hombre, invariablemente al fondo, cosas del pueblo, a no ser que se tratara de un forastero, que esos siempre se han sentado donde les ha dado la gana.

Por eso cuando aquel martes D. Jesús comenzó la celebración notó que algo no casaba. Sorprendentemente, una docena de mujeres se agolpaba en los dos últimos bancos de la izquierda, los que están junto a la escalera del coro y el almacén. Pero bueno, ¿qué mosca les habrá picado justo ahora a estas mujeres? Atentas estuvieron en la celebración, nada que reprochar por esa parte, y comulgaron las de siempre como siempre. El pobre cura tratando de celebrar sin distraerse y a la vez sin poder evitar hacer cábalas. La primera vez que veía a Rafaela fuera de su sitio habitual. Y a las otras.

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La gran ventaja con que juegan los adivinos de chichinabo, los que salen por ejemplo cada año en la prensa rosa y la tele de la víscera, que no del corazón, es que los españolitos en general somos gente de flaca memoria y nada dados a tomar notas de lo que nos dicen. Si a esto añadimos que la gran mayoría son gente avispada y en consecuencia poco dados a concretar, pues aviados estamos. Así cualquiera profetiza.

Pues este año hemos tenido la novedad de las adivinanzas católicas. Se mezcla un poco de eso de que “quien tiene hambre con pan sueña”, con otro poco “de ilusión también se vive”, se añade una pizca de “Rouco fuera”, una rodaja de “feminismo” y unas gotas de “primaverina”, y te puedes encontrar con cualquier cosa.

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Yo creo que los colectivos que se agrupan bajo el pomposo título de “iglesia de base” deberían sacar sus comunicados preferentemente en 28 de diciembre, fecha en la que quedarían perfectamente ubicados.

Los infinitos grupos que forman la iglesia de base en Galicia, Andalucía, Madrid o el cantón de Cartagena, son exactamente tres gatos (demasiada arrogancia incluso lo de cuatro) que para aparentar que representan algo se asocian en mil grupúsculos. Por eso cada vez que sacan un comunicado aparecen bajo el texto asociaciones y más asociaciones que parecen algo y son ciertamente nada.

Eso sí, siempre se encuentra algún medio que con tal de sacudir dos leches a quien sea, especialmente si se trata del cardenal Rouco, les concede la gloria de unos minutos en portada como si el susodicho comunicado fuera de interés mundial o lectura obligada para la comprender algo. Todo líquido.

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El sábado regresé a mi parroquia anterior. No suelo ir demasiado. Mejor, apenas la piso. Pero hay ocasiones en las que resulta imposible el resistirte.

Teresa tenía doce años recién estrenados, unos padres encantadores, un hermano y unos cuantos tíos, primos y muchos amigos. Una sonrisa abierta y feliz y una vida por delante. Un infarto fulminante la sacó de este mundo. Terrible, más aún cuando hace ahora veinticinco años que murieron de la misma forma y en el mismo día dos hermanos de su madre con apenas veinte años. No sabes por qué la tragedia en ocasiones se ceba en algunas familias. Hace veinticinco años aquellos dos hermanos en el mismo día. Ahora Teresa, con apenas doce primaveras.

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