Tanto como sin saber, no, pero es verdad que llevábamos tiempo sin hablar tranquilamente. Dice que es que ya no le merece la pena, que se va resignando a lo que se encuentre en su parroquia y que ella a lo suyo. Cuando anoche me llamó con ganas de desahogarse ya supuse que alguna cosa se había salido de lo ordinario. 

Este fin de semana han celebrado la misa dominical en sábado. Lo comprende. Andan escasos de curas y los que pueden acudir tienen que repartirse como buenamente pueden. Ya conoce a todos, pero anoche hubo sorpresa. Uno nuevo. Bendito sea Dios. 

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Todos hemos vivido esos momentos de reuniones, consejos, asambleas y demás zarandajas pastorales en los que la pregunta clave, en medio de la constatación de que somos menos, muchos menos, es ¿y qué podemos hacer para que venga la gente?

En una de esas reuniones, parroquia madrileña de barrio, y no me digan cómo ni por qué, apareció Rafaela. Por lo visto la cosa fue más o menos que al salir de misa le dijeron que había junta y que por qué no se quedaba. Pues por qué no.

Un rezo de urgencia para cumplir el trámite y la pregunta solemnemente propuesta por Marimar, secretaria y moderadora de aquella asamblea: ¿qué se nos ocurre?

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Buena tengo a Rafaela. Me dice que acaba de quedarse sin madre.

-        Rafaela, mujer, si mal no recuerdo, yo celebré el funeral y el entierro de tu madre hará más de treinta años. ¿Cómo que te acabas de quedar sin madre?

-        Porque acabo de escuchar que, según la ministra Montero, en lugar de madre ahora lo que tengo en el cementerio es un progenitor gestante. Así que en vez de pedirte misas por mi madre te las pediré por mi progenitor gestante, que aquí cualquier día digo madre y me multan.

-        No será para tanto…

-        Será.

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Que, por cierto, cada vez es menos.

Tienen nuevo cura en el pueblo. Se ha marchado D. Jesús y ha llegado un sacerdote nuevo. Normal. Eso ya se sabe que pasa.

Es un sacerdote, me dice Rafaela, que está poniendo la parroquia patas arriba. Muy bien, o sea, le dije, que tenéis mas actividad pastoral y más acciones evangelizadoras y caritativas que nunca, que está removiendo las raíces de la fe. Supongo que estaréis tan contentos, ya era hora. Pero no, parece que no van por ahí las cosas.

De hecho, me dice, las mismas misas o menos. Gente en la iglesia, poca. Poca y cabreada.

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Me dice que todavía no se ha repuesto pero que se quedó tan a gusto. El caso es que hacía años que no pasaba por el pueblo su prima Angelita, que de joven se fue de monja con las Társilas y a la que había perdido la pista hacía tiempo. Postulantado, noviciado, misiones… años sin volver a España y menos al pueblo.

Cuando se presentó en su puerta ni la reconoció. El último recuerdo que le quedaba de la hermana Ángela de la Visitación, que así era su nombre en el convento, era el de una monja joven y por supuesto con hábito. Que de repente aparezca en tu casa una setentona en traje de monja aseglarada y te diga que es tu prima Angelita, la monja, no es una sorpresa, es casi como una aparición.

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