Bautismo de Clodoveo, rey de los francos

Por Santiago Muzio de Place

No. No doblaré la espalda. Como el orgulloso Sicambro(1), cuento con librar el combate. Estoy solo; como tú, como todos, frente a la invasión a la que estamos sometidos. Yo no soy Hebdo, no soy Charlie, no soy Niza. Mi corazón sangra delante de los muertos, pero no me hundiré en el pathos sentimental de consiste en compartir eslóganes tan vacíos como nuestra sociedad castrada por las redes sociales.

Ni iré a sentarme a un café para hacer una “resistencia” de pacotilla. Me resisto a seguir las consignas dadas por los responsables de la tragedia que se desarrolla, por medio de diferentes actos, delante de nuestros ojos.

Somos atacados en nuestros cuerpos, pero más aún en nuestras almas.

Esto comenzó como un hecho cualquiera. Primero, unos desequilibrados y perturbados que odiaban la vida occidental. Luego, unos cuantos lobos solitarios y, finalmente… los lobos se convirtieron en jauría comandadas por el extranjero. “Lame la mano que no puedes morder”, enseña un proverbio árabe. Después de haber lamido, mordieron tan fuerte que llegaron hasta el hueso.

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Entre la primavera del año 1954 y el otoño de 1955, surgió en la Argentina la Revista “Diálogo”, dirigida por el Pbro. Julio Meinvielle.

Lo que iba a ser una revista que abarcaría largos años, terminaron siendo sólo tres números hoy casi inhallables, donde participaron personajes de la talla de Régis Jolivet, Victor Frankl, Christopher Hollis, Julio Irazusta, Sciacca, Guardini o Albert Frank-Duquesne, entre otros.

A nuestro juicio y con las distancias salvables que deberían sortearse, aquella Diálogo, tuvo su correlato en Argentina con la revista Mikael y -más lejanamente- con la actual revista Gladius.

Les dejo el propósito inicial y, más abajo, el índice de las publicaciones con los links para poder descargar. Prosit.

Que no te la cuenten…

P. Javier Olivera Ravasi

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El 18 de junio de 1976, luego del golpe cívico-militar ocurrido en la Argentina, una joven militante de la agrupación armada Montoneros, Ana María González[1], de apenas dieciocho años, colocó una bomba de 700 gramos de trotyl debajo de la cama del entonces Jefe de la Policía Federal de la Argentina, el Gral. Cesáreo Cardozo, acabando con su vida. Era el segundo jefe policial asesinado por la guerrilla en aquella época. González, luego del atentado, se habría refugiado –según las fuentes policiales– en la Parroquia “San Patricio”, del barrio de Belgrano, en Buenos Aires.

Dos semanas después del atentado, el 2 de julio de 1976, la misma agrupación terrorista haría estallar una bomba en un comedor de la Policía Federal en Buenos Aires, acabando con la vida de 23 personas y dejando un saldo de 60 heridos graves.

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Hace algunos días, aquí y aquí, publicamos unas entradas referidas a los orígenes de la bandera nacional argentina. A raíz de los comentarios y preguntas surgidas, damos a conocer ahora un artículo enviado por su autor, perteneciente a un libro de reciente aparición titulado Luces y sombras de Mayo, que puede enriquecer el planteo.

Que no te la cuenten…

P. Javier Olivera Ravasi

Las banderas de Belgrano

por Prudencio Bustos Argañarás*

               Los ejércitos enviados por la Junta porteña constituida en 1810 para someter a los pueblos del virreinato en nombre de Fernando VII, enarbolaban la misma bandera que las tropas a las que se enfrentaban, es decir, la española. Ello era así por cuanto la contienda que se estaba librando era una guerra civil entre súbditos del mismo rey, lo que creaba grandes problemas para identificar en la batalla a propios y ajenos.[1]

               Advertido de ello, el 27 de febrero de 1812 Manuel Belgrano escribió al Triunvirato desde las cercanías de Rosario, informándole que “siendo preciso enarbolar bandera y no teniéndola, la mandé hacer blanca y celeste, conforme a los colores de la escarapela nacional”.[2]

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Estando hace pocos días, en la capital de la Fe que es la Basílica de Luján, en Argentina, un anciano sacristán se me acercó y, luego de un buen rato de conversación, me confesó un secreto guardado desde hacía varias generaciones en su familia; el hombre no parecía normal pues en él existía esa serena vehemencia de los santos. Me tomó del brazo y, descendiendo lentamente a la cripta, nos encontramos enseguida ante un viejo arcón. El rechinar de las bisagras mostró enseguida el óxido de los años; lo abrió, tomó un pergamino curtido y comenzó a leer: “Para ser abierto y publicado en el año del Bicentenario: Carta de la Virgen de Luján a la Argentina”. ¿Qué decía el texto? Pues acá va:

“Querida Argentina: pasados ya 200 años de tu autonomía e independencia como Nación en la que supiste defender los valores de la Fe y de la madre patria, quería aprovechar esta fecha en la que algunos aún me honran como su Madre para decirte esas cosas que, sólo quien engendró hijos puede narrar…

Habrá cosas que quizás no hubieses querido escuchar jamás y otras que te llenarán de emoción; pero créeme que en todo he buscado siempre tu bien. Déjame decirte primero lo que me duele y luego lo que me alegra de ti como hija.

En primer lugar me duele…

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